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 “我能尝出味道，但我无法从人类的生理角度判别怎样算好吃，怎样算难吃。对我来说，不同的食物就只是不同的味道而已。”他回答。

    “好吧。”我夹起一片锅包肉送进嘴里，火候差了点，但整体上依然是好吃的，脆壳的厚度恰到好处，糖醋汁的比例也没有问题，如果是在店里做应该会卖得很不错。

    丝毫不夸张地说，即便我作为一个地地道道的东北人，也很久没吃到过正宗的老式锅包肉了，许多店打着创新的旗号推了不少融合菜，可东北菜的招牌也就这么渐渐砸在了自己手里。

    我叹了口气，被他注意到，他问：“您在想什么？”

    “我在想，美食本应该是带给人们幸福的东西，可惜你是机器人，没办法感受到。”

    他莞尔道：“我能够从食客们满足的表情中感受到他们的幸福，但请问少主，作为带给别人幸福的厨师的您自己——感受到幸福了吗？”

    我没想到他会突然来这么一句，夹菜的动作一滞，一片锅包肉掉到了桌子上。

    “失礼了，我来帮您收拾掉。”

    锅包肉伸过筷子想把它夹到垃圾桶里，被我制止了，我夹起来看了看，那片肉表面并没有什么明显的灰尘，于是重新送进嘴里：“不能浪费。”

    直到吃完我都没有回答他那个问题，他也没有再问。

    饭毕，我们窝在沙发上百无聊赖地看春晚。

    准确来说是他陪我看，我把头搁在他的肩膀上，两个人都不说话，这一刻很安静，但我却丝毫没有觉得难以忍受。他穿着我给他买的睡衣，就像一名真正的家人一样。

    节目播放到小品《开不了口》，讲的是一对当着对方的面无法有话直说的父子，在多方助力下终于开口表达爱的故事。我看过原版，说实话改编得有点无聊，以往我都是嗤之以鼻直接跳过，今天倒有些多愁善感起来。

    我想起我的第一份工作，那是很多年以前了，当时卡式炉在东北老式餐馆里还不太常见，煨着时蔬牛肉的小锅下面点着酒精块，如果碰上喝大酒的客人，一顿饭下来我要去续个三四回。

    也是冬天，半夜人都走了，老板也走了，我一个人蹲在后厨的地上用百洁布反反复复地蹭那些已经碳化得差不多、牢牢粘在锅壁上的焦糊东西。店里的白炽灯亮着，有父母牵着孩子的手从门口走过，那个时候我还会哭。

    有时我会觉得生活有种不真实感，要不然人是如何做到和整个世界都没有联系的呢？在看一些没营养的电视剧的时候