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却还是晚了一些。

东宫的宫人跪了一片，太子在床榻上咽了气，垂在身侧的手掌心里，躺着一把破旧发黑的长命锁。

这是太子刚出生的那年，皇帝请匠人给他打制的。

那年的皇帝还不是皇帝，只是前朝的大将军,这长命锁当然也没资格使用金制，而是粗糙的银制，保存到现在早已腐朽不堪。

可就是那么一把看起来普普通通，破破烂烂的长命锁，却让皇帝蓦然止步于太子榻前，不敢再近一步。

那些埋藏于记忆深处，许多年不曾回想起的岁月，在皇帝的心底翻江倒海似的涌现出来。

曾经的将军府并不富裕，没有那么多金银财宝，珠玉美人。

曾经的赵家人丁也很简单，没有那么多儿孙同堂。

曾经的他不像如今这样坐拥万里江山，而在替别人搏命打天下，鼓角声一响，即便夜色正浓，也要滚下睡榻，穿起盔甲，提上刀枪。

这么多年过去了，他以为这些记忆，会让他感到厌弃、鄙夷、不堪。

可在看见这把长命锁的一瞬间，他的眼前却浮现出了当年将军府长得最茂盛的一棵梨树，那时的发妻抱着儿子坐在秋千架上，他在后边推着秋千，看白梨花落了他们满头。

皇帝定定地望着这把长命锁，忽然问：“府上那棵梨树还在吗？”

四面宫人黑压压跪了一片，谁也不知道他在说什么。

皇帝恍然明白过来，这世上最后一个能够听懂他这句话的人，今天也走了。

“只有朕了……只有朕了……”他自顾自重复着这句话，在人群中瞧见嫡孙的身影，问道，“太子有没有留话给朕？”

赵羲红着眼睛跪在床边，膝行上前道：“回皇祖父的话，父亲说，若是他等不到您，便让孙儿替他给您磕三个头，感念与您父子一场。”

赵羲说着，认认真真大拜下去，叩了三个响头。

皇帝愣了愣：“只有这样？”

“只有这样。”

没有劝谏，也没有一字一句涉及利益的遗愿与交托。他的儿子，在生命的最后一刻，只是在感谢他的生养。

这临终一言，不经政治色彩的雕饰，简单得正如最初牵绊起他们父子的这把长命锁一样。

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