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    袖口卷起。邓特风几次偷瞥他，陈一平细节处是看得出爱玩，踩住台桌下面的横杠撑起高椅，椅子腿仅剩两条着地，却能一直维持微妙平衡。看似很随意很娴熟，内心也有些迷惘，在自问是不是有些话不说穿比较好，有些事不看透比较好。见到一颗种子，不要过早认定这会生成参天大树。

外面的天空，就这样一点点暗了。寿司店的老板娘客气而冷淡，唯二的客人埋单出门，背离灯光那一刻，夜风犹如扬起黑纱，包裹整个世界。他们站住了一时无话，反正从之前到现在都无话，陈一平的头发被拂到遮住眼睛，他向后抓一把，这时笑：“车停在哪？”

两人的车停在反方向。于是在街灯下一左一右，连道别都没有，身影拖得长长地分开远走。

邓特风找到自己的车，拉开车门坐进去，才趴在方向盘上，像被抽空所有气力。那种空虚感几乎要化成心酸，但他没理由、也不至于流泪。他狠狠捶了几下仪表台，想下车对这车踹打，明知任性不能充当发泄。他的脾气都是无用的，对车发，对天空上的月亮发，对车库发，都是对自己发脾气。他原本冷漠，却绝不狂暴。

最终深呼吸，驾车回家。丢开车匙在石桌上，就这么坐在花园里。绿光的景观灯透过喷泉池和参差花木，影影绰绰照到他身上脸上。他有那么一瞬间，雪白得像一尊塑像。然后猛地站起，走进建筑中，噔噔噔地甩开大门飞速下楼梯到地下车库，在储藏室翻找，纸笔散落一地。成沓画纸像一群白鸽扑到墙角。他拿起笔，想画，却下不了笔。素描铅笔的笔尖在颤抖。——是他的手在颤抖。

他第一次领悟到绝望，像好端端摆在花园中的一尊塑像被塞了一颗心，第一种感觉便是痛。

剧烈的、强烈的，没来由的痛。

他想他完蛋了。这一定不叫正常。继承自生父的神经质是否已在他体内醒来，毒素一样迅速扩散污染血液。他第一次很想画一个人，保存他的画像，可笔下空空如也。画不出来。亡父说过一句：我最想保存的，偏是最无法描摹的。那一点最后逼疯了邓特风的父亲，他是个彻头彻尾的艺术家。而邓特风对艺术并没有那样的追求。

他只是躺在地上