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我的爱伤害。”

母亲是那样的冷漠，年幼的我从没有被她抱在怀里的记忆。她看我的眼神也总是淡淡的，想看一件多余的摆设——不喜欢，又不能丢掉。因此，我和她并不亲——应该说，是惧怕。以至于，现在见到母亲，肌肉都会绷得紧紧的。

我的记忆中，大都是父亲。他是作家，常常在家里。

哄我玩的是父亲，陪我睡觉的是父亲，叫我念书的是父亲，安慰作了恶梦的我的也是父亲。

“念悠。”我喜欢听父亲唤着我的声音，听起来那样舒服。父亲的声音总是纯净、温和的。我喜欢听他念诗，尤其是那句“抽刀断水水更流，举杯消愁愁更愁。”

“爸爸！”每当我叫着父亲时，他总是会开心地笑着。无论何时，父亲总是笑脸迎人的。笑容风情云淡，有着看不尽的韵味。

我喜欢我的名字，因为那是父亲取的。“念悠”，为什么叫念悠呢？我不知道。我只知道，父亲书桌抽屉的最下面，有一个男人的照片。那个男人有着一头柔软的短发，俊美到冷冽的相貌，以及如病般尖锐的视线。

他，叫“何悠”。

“念悠”，是“想念何悠”的意思么？我从没问过——尽管我很想知道。无数个夜晚，我看见父亲对着他的照片独自饮泣，口中还呼唤着他的名字。

那种景象，让我心碎。我知道，问父亲有关“何悠”的任何一件微不足道的事，父亲都会伤心。

会让父亲伤心的事，我不做。

母亲大概是在我五岁的时候和父亲离婚的。本来她就没有照看过我，她在与不在，对于我并没有什么差别。

“念悠。”在母亲临走之前的一天，她唤了我。自从我有记忆，母亲唤我的次数屈指可数。

我走到她面前，无端的恐惧让我用受惊的眼神看着她。

母亲也同审视的目光盯着我，令我的不安又加深了几分。然后，她用一种凄凉的语气，又像对我说话，又像自言自语的开了口：

“你为什么就不能多像我一点呢？长得像我一点，我会带你走……即使不像，哪怕你亲近我一点，多亲近一点，我也会带你走啊。可是……你…怕我？念悠……我