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    佳人是秋水为神玉为骨，一身冰肌雪肤。而文中的人物，以作者血为血，以作者骨为骨，以作者肤为肤。他们纵使再惊才绝艳、名动天下，被万人挂在墙头当男神膜拜；纵使再卑微丑陋、阴险狡诈，被世界遗落在边境，也与或有名或平凡的作者一脉相承。

而他们的血液将透过一个个文字，一行行句子，悄无声息地流到读者的血管中。读者们将一时被那炙热的温度所惊颤，而后血液将与他们的血液融为一体，日夜不歇地流动于血管中，仿佛从未存在。直到多年后的一个瞬间，他们会想起多年前匆匆一掠的文字。他们不再记得文字的模样与大小，但能从血液的温度上感受到文字粗糙的触感。

它代代相传。

未明依然坐在电脑前写。他手边的烟灰缸再度堆满了烟蒂，书房里溢满了刺鼻的烟味，而窗户只开了一个小缝，空气难以流通。

未明口腔里满是浓重的几近苦涩的尼古丁味。他手边的第三包烟已经只剩下最后一根。

他像不知疲惫与饥饿地写下去。天色渐渐暗了下去，路边昏黄的路灯闪烁着亮了起来，而屏幕幽幽的光映出他不带表情的面孔，在光与暗模糊的边界中，那面孔像被时间拉长，只留下一个隐约的影子。

像一个虔诚的理想者，像一个冷静狂热的殉教徒。

未明按熄手中的烟，从烟盒里抽出最后一根点燃。他继续打字，烟身同时飞快地被火点和人的呼吸消耗殆尽。

未明吸烟不像其他成了瘾的人，每每吸起总是一副陶醉的样子。他叼着烟的模样像叼着一根棒棒糖，一副可有可无的散漫模样。

但当他抽完这根烟再度按熄后，抬手再去摸烟时却发现什么也没有摸到。

未明微微皱了皱眉，右手在键盘上把最后几个字打完后，转头看向烟盒。里面空空荡荡，一根烟也没有。

“我操。”未明低声骂了一句，一把扯过烟盒里里外外翻来覆去地找了好几遍，一根烟也没有。他又爬起来在屋里找了一遍，依然没有烟，连烟头也没有。

未明忍不住又骂了一声。他回到电脑边看了看时间。八点三十。

一阵饥饿感随着对时间的清晰认知袭来。未明磨了磨牙，把这