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但佩图霍夫只是瞅着我。他的眼神十分沉静，眼睛里的蓝色仿佛在燃烧。

“我之所以说您不了解法国人，”他说，“是因为您大概根本没亲自跟他们打过交道。但我，我小时候，我和妈妈还有妹妹都住在莫斯科。法国人来了，我就和妹妹在街头看着那些士兵急匆匆地行军……啊，那些飘带，口号，还有整齐的制服，都让人心生好感。他们的脚步震天响，似乎能把公寓楼都踏平。后来法国人走了，爸爸回来了，但他脸上多了一道大疤癞，”他眯起眼睛，用手从额角往嘴边划，“我说：'爸爸你这是怎么了？'他说：'那些法国佬做的好事！'”

他乜斜过来，嘲弄道：“我见到了法国人好的一面：军容齐整，服从命令，队伍也顶漂亮。但我爸爸呢，在马洛雅罗斯拉维茨，他看到法军把农庄田舍都烧了个干净！死人到处都是……从田埂到房檐上……大人物就骑在马上看人们哀嚎，一边点点头，觉得自己英明神武！就是这样，伤疤是我父亲那种人从这种事件中得到的遗产。”他的目光忽然飘过来，“以前的人见到市侩的法国商人，我们佩图霍夫见到残暴的战争和法国人在其中充当的角色；可您呢！您去写想象之中，没人见过的法国贵族的风度，这还不够可笑？”

我被他说的晕头转向，一股混合着内疚、气恼以及不快的情绪让我像是被迎面摔了一个耳光。安娜·普罗菲特夫娜不安地先看看我，又看看他。

“您……”

“我好像不知道您一家人在莫斯科居住过。”瓦纽沙突然打断了我，“令尊也从来没从军过吧？几年前我上门拜访，他也容貌齐整，没有您说的伤疤……”

我悚然看向佩图霍夫。这个混蛋盯着维什尼亚克·巴普洛维奇，爆发出了一阵大笑。

我先是困惑，接着怒不可遏起来。

“您真是个混球！”我冲他大叫起来，“编了故事来恐吓我……！”

“虚构性正是故事的魅力源泉之一。”他毫不嘴软地回敬道，“况且，我的故事比您的要有说服力得多，也更符合事实。”

我一时语塞，简直恨不得上前跟他