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弯下腰，把地上的人抱在怀里。

肩膀上落下点重量。两条细瘦胳膊软绵搭上来，那截肇事的腕骨蹭着他的下颌，指尖停在他脖子上。这动作自然而然，叫人怀疑是故意的:明明身体已经贴到床上也不肯松手。

他正要伸手去扒，听到身下人含糊地说了一句：

“不行……”

的确不是不好、不是、不要，而是不行。

睡梦里的人对面前压抑的气氛毫无察觉。眉头痛苦地皱着，眼角缀一颗发苦的莲芯，揽在他身后的手指动了一下。

傅云河看着面前的人，耳边剐蹭过深夜落地窗外隐约的呼啸声，那是这座城的鬼魂，但这里什么也没有，贫瘠得只剩一张狭窄的床，一盏灯，窗外没有一弯尖锐的月亮。

他一躺下去，揽着自己的人立刻怕冷似的，身体黏黏糊糊往他胸膛上贴，鼻尖微不可见地皱了皱，手臂又缩回去——

依旧是个蜷缩的姿势，但额头抵着他的胸膛。

【作家想说的话：】

今天没话

22短绠汲深

他哥哥在学怎么杀人的时候，他在学小提琴。

傅云祁和他一起玩，好东西全部让给他，什么话都可以和他讲。傅云河爬树的时候踩着他哥哥的肩膀，肆无忌惮地往上踮脚。那种亲密不需要经过排练，流淌在骨髓里开花结果，直到有一天，他拿着从厨房摸走的小刀和亲爹遭了重创的根雕：他视之为重塑艺术，然后兴高采烈且无比得意地去敲哥哥的房门，女佣告诉他大少爷被接走了。

那是傅云河第一次意识到他和他哥哥之间差两岁。

两岁，踩着一个闰年的七百八十九天，一万八千九百三十六个小时，两个冰河破裂的春季，决定了谁先把指头塞进冰凉的金属扳指，谁先反锁上厚重高大的房门。傅云河趴在窗口，深蓝色的庭院里聚着几束黄色的灯，西装革履的男人走下来，撑开一把黑色的伞，把车里下来的人挡得很严实，但傅云河依旧能看出那是傅云祁，从那双小皮鞋踩水的力度和角度，以及他听不见的那一声脆响。

他那时候还没有意识到那是一段他永远也追不上的距离。

他疯跑了三天，把后院看得顺眼的植物挨个糟践过来，旁边