迷乱 (第2/3页)

br>    她解释了来这里的原因。急性阑尾炎，室友。他听着，目光不由自主地落在她说话的嘴唇上——没有干裂，没有苍白，她看上去很好，和他五天前在公寓门口分开时一样。这个确认让他心里某个紧绷的角落松动了一点。

    然后她问起他身上的血迹。他低头看了一眼自己——刷手服上暗红的痕迹，在日光灯下颜色更深了。他忽然意识到自己这副模样的狼狈，一种细微的、不太理性的不安浮上来。他不希望她看见这些。不是因为这些血迹本身——他早已习惯——而是因为它们代表的那些东西：六个小时的高度紧张、生死的边界、他工作时必须进入的那种冰冷的、毫无余裕的状态。

    “很脏，”他说，“别看了。等我一下，我去换衣服，送你回去。”

    不是在询问。他知道。她也知道。

    他去休息室冲了个澡，换了自己的衣服。深灰色薄毛衣，黑色短夹克，干净清爽。洗手的时候他看着镜子里自己的脸——眉骨，鼻梁，下颌。一切正常。只有眼白里泛着几缕细红的血丝，那是手术灯长时间照射的结果。他关掉水龙头，擦了擦手。指尖碰到她的那一瞬间，冰的。

    “手这么冰。”他说。话从嘴里出来的时候比他想得更低，更软，像是自言自语，但他没有纠正。他握住她的手，拢在掌心里，感觉到那几根纤细的手指在他掌中慢慢回暖。她没挣。

    开车送她回去。他想带她吃点什么，因为她大概又没吃晚饭——她的室友病着，她一定是从学校直接赶到医院的。他记得她提到室友名字时的语气，平淡的，但她手里的病历本边角被攥出了细微的折痕。她从来不在脸上写担忧，但她的手指会。

    阿明小炒的灯还亮着。老板认得他。他们来过很多次了，多到老板已经不会多问，只是笑着招呼，然后去厨房忙。她低头喝汤的时候，热气蒸上来，模糊了她的脸。他看着她，想起很久以前——那时候她刚回国不久，话说不利索，上课听不懂，整个人像一只被扔进陌生